diseño de guerrillas_y me olvido de ahuecar el ala_un
hombre que habla y deseo que no calle_cada una de sus
palabras me abre un poco más la mente_llevo semanas
durmiendo y la apatía primaveral me ahoga_a ratos.
salvo alguna que otra asimetría vital que no me priva
de los gozos de mis lectura, vuelvo la espalda a la res_
ponsabilidad y a asentar la cabeza. oigo los gritos de
los in_dignados, salen de dentro_esto no es un zoo,
sino un círculo_y en el centro ya no baila la muerte_
ya no baila nadie_quietos nos miramos unos a otros
y hay un vacío tan grande que no conseguimos vernos_.
siento no haber sido mejor persona_y siento que empiezo
a despertar_siento haber dicho la verdad_y siento que ya
no puedo obviarlo_siento haber llorado en la cena_y me
siento, ahora sí, huérfana de mitad_para qué intentarlo,
para qué soñar_para qué pensar que la vida puede ser
mejor_si lo mejor ha estado simpre ahí, en ese hueco,
en esa butaca vacía, en esos libros con fechas, en esas
anécdotas de tiempos grises, en esas fotos de esquinas
redondas, en un telescopio, una botella de mercurio, unos
coches en miniatura y una maleta negra_lo mejor era eso_
y no esperar más_
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